La novela de los suicidas

Siempre he querido escribir
la novela de los
suicidas
y aunque suena
a fábula pánica
nunca se
me ha ocurrido
nada más realista;
sé que es una
tarea titánica,
por ejemplo;
este año
2013 al cierre
de edición
van cuarenta y seis. Suena
poco no? Suena fácil. Yo me digo: si la sociedad fuera un castillo de naipes o de dominó que pasaría? Podríamos seguir jugando? Edificando hacia arriba sin cuarenta y seis piezas? Claro!!! Tenemos otros cuantos
millones
pero, cuándo
has podido jugar
baraja
faltándote
una carta?
has podido escribir
nexos
en el scrabble
cuando alguien la x
se aparta?, verdad que no?, sin embargo aquí hay tantas piezas que nunca vamos a terminar de armar el rompecabezas, desde allá arriba se ha de ver un relajo pero aquí abajito con que tengas la pieza hermano, hermana, padre, madre, esposa, hijos, amigos, todo está bien; aunque haya huecos en el gran cuadro tú estás en tu isla. Malo cuando esa curvita o ganchito no encaja con nada porque entonces sí que triste no?,
estaba pensando
por ejemplo
en los de hoy,
decidieron
ahorcarse los dos
una porque discutió
con su esposo
otro
por sus problemas de alcohol,
salió en el Popular, en el Metro,
en el Sol;
que triste habrá sido
para sus parientes
pasar por un puesto

de revistas
.
Qué manera tan cruda de volverse
noticia.
Siempre los que quedan no?, el que ya se fracturó la tráquea como sea pero quien se queda a recibir al MP y al médico legista, el que va a preguntar ahí por San José o Agua Santa por el ataúd más barato y por los paquetes. El que recibe las condolencias y sigue oyendo los llantos?
El que se chuta
los chorrocientos cantos
del rosario
el que falta
unos días al trabajo
y luego tiene que repetir
el mismo rollo
a cuanto amigo
pregunta,el que tiene que pedir
prestadas
las sillas para
el velorio;
el que se muere
un poquito y no descansa,
el que quiere llorar
cuando llegan
a cobrar los del FAMSA
y les señala el moño negro.
El incesante depredador capitalista
que no
respeta momentos
ni generaciones ni ojos rojos
ni fe,
el: “disculpe joven
pasamos después”
y todavía llegar como escritor y decirle al morro o a la viuda de buen ver(perdón, ya no estoy versando) que estás haciendo un reportaje sobre lo que pasó y que cualquier información que te proporcione te servirá de gran ayuda para tu proyecto. Tú eras qué?, su esposa? Su hijo? Su madre? No, no soy del periódico ni de la policía ya sé que ya dijeron todo lo que sabían pero a mí no me interesan los detalles técnicos, qué arma usó,donde la guardaba, donde lo encontraron, yo
quiero saber
quien era
porque decidió
abandonar
la fila de espera
y pasarse al frente
yo quisiera
que me contara
cómo le fue
en la feria

mejor o peor
que a cualquiera?
fue su carácter melancólico
el que lo llevó
tres metros
bajo tierra
o de plano
su vida fue
un asco y se
cansó de estar
tragando mierda? No se enoje señora, en verdad me interesa hacerles un homenaje, que su vida no pase inadvertida, sé que son víctimas, yo he estado así a nada fíjese pero soy cobarde; por eso me caga que la gente diga que es la salida fácil, ahí si como dice un cuate que es apostador en el momento de más tensión: dinero fácil, dinero fácil?!! Pendejos… los reto a venir a jugársela. Aguanten las horas de angustia, pongan su destino en manos de otros…fácil?, yo sé que no señora,
yo no lo hago por morbo
no me vea usted
como a un personaje
torvo
que quiere solazarse
en el dolor
ajeno;
ningún dolor me es ajeno mujer
mientras
su hombre
tragaba raticida
yo no podía dormir
y me tronaba los dedos
y no, no lo conocía
pero
aunque
le suene tosco:
el pinche dolor, ese si lo conozco.
Por eso me gustaría
que me dijera usted
si notó
algo extraño
unos días antes
de la fatal decisión,
si cuando barría o
trapeaba usted
no advertía pedazos de corazón,
si su hijo salía por las noches
y no llegaba
si lloraba
sin aparente razón
si
vagaba peligrosamente
entre el infierno y la gloria…perdón?
entonces fue: “gracias” la palabra
con la que quiso
terminar su historia?

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