estás.
Y llenas hojas en blanco
y líneas telefónicas
y silencios vacíos,...;
yo diría
y criticabas sin miramientos
obras maestras
y yo raspaba el talón
de algún amante
de mármol
y las palabras nacían y la música se pierde
y lo eterno se perderá
por lo inmediato y
quizás
solo quizás
un muy tímido quizás
suavizado con arpas
de cascada a cañada
y uvas y mandarinas
te diré que ya
no puedo vivir sin tí
y morderé el cable
y caeré en la cuenta
de que ya no tengo
una mano
y que me falta
una agujeta
revolveremos todos los cajones
tu buscando coherencia
yo despertar temprano
para tallar todos los lápices
y tratar de responder
a los ecos
de serpentinas
aún con la tinta fresca.
Ahora no estás.
Pero ahora que escribo esto ya.
Cuando lo pienso no.
En el momento que estoy viviendo
te hablo por teléfono
mi tarjeta tiene
marcos en dorado,
las llaves
un llavero amarillo,
abro la puerta te digo:
ahora mismo
te estoy hablando
por teléfono.
O cuando me hablas
de invertir
en clarinetes usados
y yo:
ahora mismo
te estoy arrebatando una flor
y me espino.
Pero entonces,
hay ciertas luces
y, es lo que me falta.
La iluminación en mi alma
es más sobria
nunca más ese derroche de
colores
esa ambientación de época
aquí adentro no estamos en el dos mil,
ni siquiera en los noventas
no sé si es válido
decir estamos.
Entonces volteo y te veo
cuando tu volteas y me ves
y ejecuto todo esto
y no más te digo:
Que bueno
que estés aquí de nuevo,
aunque
nunca te hayas ido.
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