Yo moría diario

desde los trece,

y era bueno para las matemáticas;

cuantas veces he muerto desde entonces?

Ya no sé,

muertes reales la

de tu despedida

la de las pastillas la da cada medianoche

infame infernal infinita infortuna infumable

con el sol informándome la hora de dormir despertarme

de manera poco amable.

Yo moría diario desde los trece

y era bueno para los rompecabezas;

que partes faltan en mi estatua de bronce?

No sé,

quizá no tenga esa gracia

ni esa suerte

riesgo tino

de ser el primer humano

que burle la muerte

o de perdis su destino.

Quizás mis

desfallecimientos

sean de diva,

quizás por mucho que sufra

tenga larga vida

y lo único muerto en mí

sea este adolescente atorado

entre pecho y espalda.

Es eso lo que apesta?

Será, con el tiempo; lo único que valga?